Prose-Bitume

Écrivain Projets

J’avais sept ou huit ans, mais dès que les paroissiens avaient le dos tourné, je me précipitais sur le pain, sur le vin. Mon père riait. Voilà. De là viendrait tout, ce manque d’acceptation des limites qu’on me reproche. Il aurait du me sanctionner. Il riait.

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